😌 Ей надо бы им всем не улыбаться,
И стоило бы вовсе замолчать.
Привыкши во внимании купаться,
На ней есть одиночества печать.
Такой вот странный нестандартный крест.
Бояться чувств как смерти или Бога.
Она, порой, совсем почти не ест,
Идет вперед, пусть не видна дорога.
Смотрите на нее какая фифа.
Что в ней такого? Все не понимают.
О ней сложить бы пьесу или мифы.
О том, как себя, молча, презирает.
И гордо утром выходя из дома,
Она, смотря поверх чужих голов
Хотела бы, чтоб было по-другому
Иль впасть в небытие, в такую кому..
Чтоб больше не понадобилось слов.
Ей каждый раз уже не оправдаться,
Не объяснить, что нет, не выбирает..
Ей попросту не хочется влюбляться
И чувств она специально избегает.
И каждый раз, когда оставшись дома
Совсем одна, болтая лишь с котом.
Порой вина напившись или рома
Мечтает.. то об этом, то о том.
Но все это иллюзия, надежды.
И будто не живет, а лишь играет.
А вместо чувств - в шкафу полно одежды.
Вот что ей нужно?
Да она не знает.
Сломалось что-то в ней тогда однажды.
Встречались ей дурак за дураком.
И все, что было там когда-то важным
Отныне лишь хранится под замком.
Не лезьте в душу тем, кто ходит рядом.
Не сравнивайте вы себя с другими.
Не надо «поливать другого ядом»
Откуда знать вам, каково быть ими.
Получите и вы свою награду.
У всех свои уроки и свой путь.
И если так случилось - так и надо.
Зачем? Поймете вы когда-нибудь.
2016
© Валери Максимова
